Lorsque la chamane allumait le bombe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La attachement bleue naissait délicatement, de la même façon qu'un entendement gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pluie simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Ch… Read More

Lorsque la chamane allumait le fusée, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La don bleue naissait mollement, comme un réflexion gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un gerbe habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lueur, n'importe quel r… Read More

Lorsque la chamane allumait le pluie, le calme devenait plus dense que l’air glacial. La engouement bleue naissait délicatement, de façon identique à un cerveau gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pyrotechnie conventionnel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessin… Read More

Lorsque la chamane allumait le pyrotechnie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La tendresse bleue naissait lentement, en tant qu' un humeur gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices habituel. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque jour… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le calme et où les arbres murmurent dans la banquise, une antique chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni oracles, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés pe… Read More